Re: Choix de poésies

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Ce que j'ai aimé dans "Les Chants d'Innocence et d'Expérience" c'est la lumière et les ténèbres. Cette vérité éclairée sur les Hommes.

En dehors de William Blake, j'aime aussi d'autres poètes anglais comme Lord Byron et John Keats.

J’aime aussi beaucoup Lord Byron, surtout « Le Corsaire » dont voici un extrait 

Une voile, une voile ! Ah ! quelque riche prise !
Que dit le télescope ? Et quelle nation ?
Point de capture, hélas ! mais on voit sous la brise
Briller le drapeau rouge. Et plus de question :
C’est une voile amie, elle revient fidèle, 
Vents propices, soufflez ! Elle ancre avant le soir, 
Et le cap est doublé ; l’orgueilleuse nacelle
S’avance dans la baie. Ah ! beau spectacle à voir !
Son aile déployée, elle fend glorieuse
L’écume, mais jamais pour fuir des ennemis.
Elle glisse animée, être vivant ! heureuse,
Elle semble affronter les périlleux conflits.

Qui ne voudrait braver le canon, le naufrage, 
Roi d’un vaisseau peuplé, pour régner sur la plage !

Voici un poème de Lord Byron que j'aime beaucoup, mais certes bien plus sombre que "Le Corsaire"   :

Fragment

Le jour où la voix d’un père me rappellera au céleste séjour, et où mon âme partira joyeuse ; quand mon ombre voyagera sur l’aile des vents, ou, couverte d’un nuage sombre, descendra sur le flanc de la montagne, oh ! qu’une urne magnifique n’enferme point ma cendre et ne marque point le lieu où la terre retourne à la terre !
Point de longue inscription, point de marbre chargé de mon éloge : que, pour toute épitaphe, on écrive mon nom.
S’il faut autre chose pour honorer ma cendre, eh bien ! je ne veux pas d’autre gloire !
Que ce soit là le seul indice du lieu de ma sépulture !
Si cela ne suffit pas pour me rappeler au souvenir des hommes, je consens qu’on m’oublie.

Lord Byron

J'aime beaucoup. C'est intense et sobre à la fois. Merci Etaine pour le partage.

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Il ne suffit pas d’ouvrir la fenêtre
Pour voir les champs et la rivière.
Il n’est pas suffisant de ne pas être aveugle
Pour voir les arbres et les fleurs.
Il ne faut avoir aucune philosophie.
Avec la philosophie, il n’y a pas d’arbres : il y a seulement des idées.
Il n’y a que chacun de nous, pareil à une cave.
Il n’y a qu’une fenêtre fermée, et le monde entier au-dehors ;
Et un rêve de ce qui pourrait être vu si la fenêtre s’ouvrait,
et qui n’est jamais ce qui est vu lorsque la fenêtre s’ouvre.
 
Fernando Pessoa

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Il ne suffit pas d’ouvrir la fenêtre
Pour voir les champs et la rivière.
Il n’est pas suffisant de ne pas être aveugle
Pour voir les arbres et les fleurs.
Il ne faut avoir aucune philosophie.
Avec la philosophie, il n’y a pas d’arbres : il y a seulement des idées.
Il n’y a que chacun de nous, pareil à une cave.
Il n’y a qu’une fenêtre fermée, et le monde entier au-dehors ;
Et un rêve de ce qui pourrait être vu si la fenêtre s’ouvrait,
et qui n’est jamais ce qui est vu lorsque la fenêtre s’ouvre.
 
Fernando Pessoa

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Il ne suffit pas d’ouvrir la fenêtre
Pour voir les champs et la rivière.
Il n’est pas suffisant de ne pas être aveugle
Pour voir les arbres et les fleurs.
Il ne faut avoir aucune philosophie.
Avec la philosophie, il n’y a pas d’arbres : il y a seulement des idées.
Il n’y a que chacun de nous, pareil à une cave.
Il n’y a qu’une fenêtre fermée, et le monde entier au-dehors ;
Et un rêve de ce qui pourrait être vu si la fenêtre s’ouvrait,
et qui n’est jamais ce qui est vu lorsque la fenêtre s’ouvre.
 
Fernando Pessoa

[Invité]

La vie n'est pas une plaisanterie
Tu la prendras au sérieux,
Comme le fait un écureuil, par exemple,
Sans rien attendre du dehors et d'au-delà
Tu n'auras rien d'autre à faire que de vivre.
La vie n'est pas une plaisanterie,
Tu la prendras au sérieux,
Mais au sérieux à tel point,
Qu'adossé au mur, par exemple, les mains liées
Ou dans un laboratoire
En chemise blanche avec de grandes lunettes,
Tu mourras pour que vivent les hommes,
Les hommes dont tu n'auras même pas vu le visage,
Et tu mourras tout en sachant
Que rien n'est plus beau, que rien n'est plus vrai
que la vie.
Tu la prendras au sérieux
Mais au sérieux à tel point
Qu'à soixante-dix ans, par exemple, tu planteras
des oliviers
Non pas pour qu'ils restent à tes enfants
Mais parce que tu ne croiras pas à la mort
Tout en la redoutant
mais parce que la vie pèsera plus lourd
dans la balance.

Nazim Hikmet - poète turc 1901-1963 (lettre à Memet son fils)

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La vie n'est pas une plaisanterie
Tu la prendras au sérieux,
Comme le fait un écureuil, par exemple,
Sans rien attendre du dehors et d'au-delà
Tu n'auras rien d'autre à faire que de vivre.
La vie n'est pas une plaisanterie,
Tu la prendras au sérieux,
Mais au sérieux à tel point,
Qu'adossé au mur, par exemple, les mains liées
Ou dans un laboratoire
En chemise blanche avec de grandes lunettes,
Tu mourras pour que vivent les hommes,
Les hommes dont tu n'auras même pas vu le visage,
Et tu mourras tout en sachant
Que rien n'est plus beau, que rien n'est plus vrai
que la vie.
Tu la prendras au sérieux
Mais au sérieux à tel point
Qu'à soixante-dix ans, par exemple, tu planteras
des oliviers
Non pas pour qu'ils restent à tes enfants
Mais parce que tu ne croiras pas à la mort
Tout en la redoutant
mais parce que la vie pèsera plus lourd
dans la balance.

Nazim Hikmet - poète turc 1901-1963 (lettre à Memet son fils)

[Invité]

J’aime beaucoup ce poète turc resté longtemps en prison pour avoir appartenu au parti marxiste.

[Invité]

Silence. Il s’étale, effrayant : c’est la mer  murmurante,
C’est un champ infini de toutes parts neigeux.
C’est la mort déguisée attrapant mes cheveux,
Chagrine et qui fait peur. La mort caracolante.
Je dépose à ses pieds mon âme pantelante.
Mon cœur bat-t-il encore ? Je l’écoute, anxieux.
Musique monotone… et pourtant – justes cieux  !–
J’aime l’entendre vivre au sein de ma tourmente.
Je marche, dirait-on, sur un frêle terrain.
Quand le sol se défait sous mon pied incertain,
Je prétends résister comme fou qui s’éveille.
Puis je baisse la tête au comble de l’émoi.
Car la vase, déjà, vient boucher mon oreille.
Interdit, je me rends. Qu’adviendra-t-il de moi ?

Atila József - poète hongrois.

[Invité]

Silence. Il s’étale, effrayant : c’est la mer  murmurante,
C’est un champ infini de toutes parts neigeux.
C’est la mort déguisée attrapant mes cheveux,
Chagrine et qui fait peur. La mort caracolante.
Je dépose à ses pieds mon âme pantelante.
Mon cœur bat-t-il encore ? Je l’écoute, anxieux.
Musique monotone… et pourtant – justes cieux  !–
J’aime l’entendre vivre au sein de ma tourmente.
Je marche, dirait-on, sur un frêle terrain.
Quand le sol se défait sous mon pied incertain,
Je prétends résister comme fou qui s’éveille.
Puis je baisse la tête au comble de l’émoi.
Car la vase, déjà, vient boucher mon oreille.
Interdit, je me rends. Qu’adviendra-t-il de moi ?

Atila József - poète hongrois.

Rhaaaaaaaaaa je ne retrouve plus le poème sur " le papillon" heureusement, j'ai pu le lire depuis une autre application 
MERCIIIIIIIIIIIIIIIIII il est magnifique

[Invité]

Tu as trouvé la poésie. C’est l’essentiel 

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