Re: Choix de poésies

[Invité]

Ce qui dure
 
Le présent se fait vide et triste,
Ô mon amie, autour de nous ;
Combien peu de passé subsiste !
Et ceux qui restent changent tous.
 
Nous ne voyons plus sans envie
Les yeux de vingt ans resplendir,
Et combien sont déjà sans vie
Des yeux qui nous ont vus grandir !
 
Que de jeunesse emporte l’heure,
Qui n’en rapporte jamais rien !
Pourtant quelque chose demeure :
Je t’aime avec mon coeur ancien,
 
Mon vrai coeur, celui qui s’attache
Et souffre depuis qu’il est né,
Mon coeur d’enfant, le coeur sans tache
Que ma mère m’avait donné ;
 
Ce coeur où plus rien ne pénètre,
D’où plus rien désormais ne sort ;
Je t’aime avec ce que mon être
A de plus fort contre la mort ;
 
Et, s’il peut braver la mort même,
Si le meilleur de l’homme est tel
Que rien n’en périsse, je t’aime
Avec ce que j’ai d’immortel.


Sully Prudhomme

Sieur Sully, serait-il nostalgique du temps passé ?????

Souvent 

Il me semblait bien .........

[Invité]

Il fut un temps où prés, rivières et bosquets,
Et tout spectacle familier de cette terre,
M’apparaissaient 
Parés de lumière céleste, 
Et de toute gloire et la fraîcheur du rêve.
Ce n’est plus aujourd’hui comme ce fut jadis.
Et où je me tourne,
De nuit, de jour,
Je ne peux plus revoir ce qu’alors je voyais.

Notre naissance n’est que sommeil et oubli.
L’âme éclose avec nous, étoile de la vie,
Ailleurs fut se coucher
Et provient de très loin.
 Ce n’est pas sans mémoire aucune,
Dans une entière nudité,
Mais traînant après nous des nuages de gloire,
Que nous venons de Dieu, notre foyer :
Et le ciel nous entoure au temps de notre enfance,
Puis l’ombreuse prison commence à se fermer
Sur l’enfant qui grandit,
Mais lui perçoit encore la lumière et sa source,
Il la voit dans sa joie ; 
Le jeune homme qui doit chaque jour s’éloigner
De l’orient, est toujours prêtre de la Nature,
Et la vision splendide
Accompagne sa route ;
Enfin, l’homme la voit s’éteindre lentement
Et s’effacer dans la clarté du quotidien.

[ Pressentiments d’immortalité venant des souvenirs de la petite enfance–William Wordsworth poète anglais  (1770-1850)]

[Invité]

Il fut un temps où prés, rivières et bosquets,
Et tout spectacle familier de cette terre,
M’apparaissaient 
Parés de lumière céleste, 
Et de toute gloire et la fraîcheur du rêve.
Ce n’est plus aujourd’hui comme ce fut jadis.
Et où je me tourne,
De nuit, de jour,
Je ne peux plus revoir ce qu’alors je voyais.

Notre naissance n’est que sommeil et oubli.
L’âme éclose avec nous, étoile de la vie,
Ailleurs fut se coucher
Et provient de très loin.
 Ce n’est pas sans mémoire aucune,
Dans une entière nudité,
Mais traînant après nous des nuages de gloire,
Que nous venons de Dieu, notre foyer :
Et le ciel nous entoure au temps de notre enfance,
Puis l’ombreuse prison commence à se fermer
Sur l’enfant qui grandit,
Mais lui perçoit encore la lumière et sa source,
Il la voit dans sa joie ; 
Le jeune homme qui doit chaque jour s’éloigner
De l’orient, est toujours prêtre de la Nature,
Et la vision splendide
Accompagne sa route ;
Enfin, l’homme la voit s’éteindre lentement
Et s’effacer dans la clarté du quotidien.

[ Pressentiments d’immortalité venant des souvenirs de la petite enfance–William Wordsworth poète anglais  (1770-1850)]

Très beau poème 
Si avoir bien compris (certains ici diront que je ne comprends jamais rien (lol rha les mauvaises langues re lol) je penserai peut-être à tort que l'auteur évoque en schématisant (la papillon) qu'il évoque la vie, la sienne de la presque naissance à la fin de vie, la sienne ?

[Invité]

C’est ça. C’est un poème nostalgique sur l’enfance regrettée, rien ne peut ramener le temps passé. Ce temps de l’enfance qui avait un éclat particulier et que, maintenant, aux yeux du poète, cet éclat est soustrait à sa vue.

[Invité]

C’est ça. C’est un poème nostalgique sur l’enfance regrettée, rien ne peut ramener le temps passé. Ce temps de l’enfance qui avait un éclat particulier et que, maintenant, aux yeux du poète, cet éclat est soustrait à sa vue.

Merci Sao Mai pour la bonne explication
Je pense que parfois comme pour la peinture chacun interprète l'oeuvre à sa façon, qu'en penses-tu ? ( pour le poème je l'ai vu comme te l'expliquer plus haut) 

[Invité]

C’est ça. C’est un poème nostalgique sur l’enfance regrettée, rien ne peut ramener le temps passé. Ce temps de l’enfance qui avait un éclat particulier et que, maintenant, aux yeux du poète, cet éclat est soustrait à sa vue.

Merci Sao Mai pour la bonne explication
Je pense que parfois comme pour la peinture chacun interprète l'oeuvre à sa façon, qu'en penses-tu ? ( pour le poème je l'ai vu comme te l'expliquer plus haut) 

Oui, dans le domaine artistique, chacun a sa sensibilité. Chacun interprète avec ses propres émotions. C'est encore plus vrai pour la musique et la peinture.

[Invité]

C’est ça. C’est un poème nostalgique sur l’enfance regrettée, rien ne peut ramener le temps passé. Ce temps de l’enfance qui avait un éclat particulier et que, maintenant, aux yeux du poète, cet éclat est soustrait à sa vue.

Merci Sao Mai pour la bonne explication
Je pense que parfois comme pour la peinture chacun interprète l'oeuvre à sa façon, qu'en penses-tu ? ( pour le poème je l'ai vu comme te l'expliquer plus haut) 

Oui, dans le domaine artistique, chacun a sa sensibilité. Chacun interprète avec ses propres émotions. C'est encore plus vrai pour la musique et la peinture.

Nous sommes bien d'accord 

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[Invité]

William Blake (1757-1827) explore la convivialité du bien et du mal et s’interroge : comment le créateur a pu engendrer la beauté et l’horreur.

Tigre, Tigre ! ton éclair luit
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main, quel œil immortels
Purent fabriquer ton effrayante symétrie ?

 Dans quelles profondeurs, quels cieux lointains
Brûla le feu de tes yeux ?
Aucune aile ne pourrait les atteindre.
Aucune main ne pourrait forger ton regard.

 Et quelle épaule et quel art
Purent tordre les fibres de ton cœur ?
Et quand ce coeur commença de battre,
Quelle main, quel pied surhumains ?

 Qu’était le marteau ? Que fut la chaîne ?
Quelle fournaise forgea ton cerveau ?
Sur quelle enclume ? Quelle effrayante étreinte
Osa fondre en toi ses terreurs de mort ?

 Quand les étoiles abandonnèrent leurs lances,
Et trempèrent le ciel de larmes,
A-t-il souri de l’œuvre accomplie ?
Celui qui créa l’Agneau a-t-il pu te créer ?

 Tigre, Tigre ! ton éclair luit
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main, quel œil immortel
Osèrent fabriquer ton effrayante symétrie ?

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[Invité]

Samuel Taylor Coleridge (1772-1834)

La balade du vieux marin

Écume aux vagues, faveurs du vent,
Sillage libre derrière s’ouvrant,
Dans le silence de cette Mer
Nous avançâmes les tout premiers.

Tombé le vent, tombées les Voiles,
Une infinie tristesse s’étend,
Nos bouches seules brisent en parlant
Le grand silence de l’Océan.

Dans la fusion de cuivre du ciel
L’astre sanglant tous les midis
Droit sur le mât vient se percher,
À peine plus grand qu’une grosse lune.

Jour après jour encalminés,
Ni voile ni vent de la journée
Nous avions l’air d’un Vaisseau peint
Sur une toile peinte d’Océan.

Au lieu de la Croix l’Albatros
À mon cou était accroché.

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